Taciturna, melancólica, perdida...

Si tuviera los minutos contados, ¿sería acaso todo distinto? A veces, mientras se me pierde la vista en el techo de mi habitación, pienso que sería el único remedio para volver a ser yo. Ya las calles se confunden entre sí. No las distingo al caminar. Sólo son asfalto, frío y gris. Quizás las vea así, porque así de distante estoy yo.

Mi sueño no ha cambiado. Al menos, esas son buenas noticias. Pero duele el despertar. Desespera el hecho de despojarme de las sábanas, sintiéndo que la apatía no quiere despegarse de mi piel. Pasan las horas como si fuera una turista más, en cualquier estación de tren. Siendo más específica, como si hubiese amanecido otro día cualquiera. Como si estuviese sólo de paso.

Permanezco inmutable. Nada me impresiona, nada me entristece. Es un estado de letargo. Velocidad: neutra. Sólo aparecen las quejas. Despotricando siempre contra la rutina. Cansada de lo habitual. No me había percatado de lo limitada de nuestra inteligencia. Me abrumo de ocupaciones, para no dar chance a que afloren las críticas. A la final, es un "efecto rebote". Cuanto menos tiempo tengo mientras pasan las horas, más abrumada me siento de saber que acabará el día y el siguiente será igual.

No sirve de nada el esfuerzo. Aunque a veces pienso que todo es culpa mía. Que debería ser impulsiva y escapar. Vivir historias nuevas. Renacer como el fénix, de las cenizas. Albergaba la esperanza de que alguien pudiera salvarme, pero, ¿quién podría traerme de vuelta? Al fin y al cabo, todos actúan maravillosamente en este teatro. Disimulan que todo está bien, por el miedo a que su ciudad entera, se venga abajo en ruinas.

Lo acepto, aún espero sin éxito a ser raptada. A despertar en un lugar desconocido y remoto. Sólo de esa manera, podré sentir que he vuelto a ser yo misma. El tiempo es mi enemigo, gota a gota, los segundos se me agotan. Todavía espero que algún día, este sueño me regrese de nuevo a la vida.